Chegou, por fin, o outono. Con esa confortable reiteración das rutinas cotiás. Con aquela folla de xornal que nos trae a noticia, que pasado mañá será intranscendente, pero hoxe se torna impreterible. Nada máis actual que a páxina do día, e nada máis caduco que a amarelada da antevéspera.
No xornal, onde pasamos dun lado a outro do mundo, cun simple compás, como na acuarela de Toquinho.